《遠山的呼喚》是我許多年前看過的一部由高倉健主演的日本電影。看它時我正在一所鄉(xiāng)村中學讀書準備考大學。說實話，電影內(nèi)容似乎并沒怎么感動我，但電影中高倉健沿著鐵道走向遠山的那個鏡頭總在頭腦中揮之不去，成了我的經(jīng)典，也成了夜晚我常做的一個夢，而遠山自然也成了白天里我常常靜讀的一本書。

在我的故鄉(xiāng)，放眼向四周望出去，總能看見天地相接處那一抹淡淡的色彩和挺拔的輪廓，那便是遠山——大地樂章上的一處起伏。

對于我來說，最撩人的遠山在水一方——我家臨湖而居，每天晨起，推開窗戶，一抬頭便看見湖南岸的山了，溫溫柔柔的一臥，纏著晨霧的紗，那撩人的體態(tài)的確讓人遐想，只是在當時的我看來，它似乎更像是一位因勞累而貪睡未醒的村姑，容不得你去親近，哪怕打一個“妹子，你早”的招呼，也仿佛會驚擾了她美好的夢。因此對于她，我竟不曾有過多的顧盼與親近。

那時我更愛讀的遠山，如沉默的哲人，更像勤勞的農(nóng)人。

每一個晴朗的早晨，東邊的遠山托起一輪如火的朝陽，如同捧出一輪灼熱的渴望。遠山就在這默默的努力中，與故鄉(xiāng)人一同開始一天的耕種。陽光下，人們揮汗如雨，沒完沒了地重復著那個“面朝黃土背朝天”的造型，也沒完沒了地演繹著那個追逐太陽的神話，然而人們怎么也走不出那個神話，如同夸父怎么也走不出那片沼澤，怎么也追不上最后的那顆太陽。

每一個溢彩的黃昏，西邊的遠山將落日及其余暉一起收盡，如收獲一顆成熟的果子，把它種進黑夜的沃土，以便長出一個個火熱的明天。每當此時，我就會在心中默默地唱起羅大佑的那首著名歌曲：“沒有人知道為什么，太陽總下到山的那一邊；沒有人能夠告訴我，山里面有沒有住著神仙……”

當然，遠山也有歉收的日子。那是太陽——那顆沉甸甸的種子被滿天的烏云吞沒了。每當此時，連紅紅的余暉也沒有，甚至連天空也忍不住傷心地哭泣，流下氣餒的淚雨。但遠山從不氣餒，它把自己的汗水不住地揮灑，灌溉另一個更加明朗的晴天——

只要日出日落，只要烏云遮不住太陽，遠山對于我都是一種呼喚。